Hoje fui à farmácia comprar um alnagésico para a dor (vai que esse tipo de crença funcione, meu bom Deus?!). Dor de quem está triste. Tristeza. Corpo sem cor, alma sem calma, preguiça de quem não dorme. Vai ver também por isso se toma remédio para depressão: coisa remediada, farmacêutica, olhos-luneta; tristeza de quem nasceu pra conceber só felicidade, todas, de todos os tamanhos, e a vida como é sem jeito: tasca-lhes a tragédia, todas, várias, de todos os tamanhos (ouvi dizer que a vida é uma tragédia cativante). A vida não é louca, não completamente. (Aliás, nada na Vida é completamente. Nem os loucos são - caos somado com os DiasdePaz). Porque loucos são tipos com grau elevado de verdadeira decência, além dessa terra e ainda aqui, em vários tempos. Os olhos-lunetas e um amor que não dá certo, tudo muito claro. Mais escuro não. Tenho que a escuridão é a mesma para todos. A escuridão é sem cor, e ausência é coisa concreta. A escuridão tem profundidade, e abstrato é o tamanho de cada abismo. O abismo é intrínseco. Sim, poeta, abismo que cavaste com teus pés, a mesma claridade do céu. E tristeza, aquela de quem começei falando...v... a... i... medeixandomuda... sussurra: é segredo falar de mim, de nós... dói...
Minha tristeza é tola,
quanto mais dói, mais é tola...
Sou timidamente triste.
Porque a alegria,
ah, essa voa!
E só de brincadeira e bicicleta,
eu sei voar...
