mil mulheres na garganta

tenho agora cem
mais de cem
duzentas
mais
tenho mil
litros de
mulheres
cravadas na garganta
devem ser elas minha mãe
minhas tias, as primas, as avós
as bisas e as mães da bisa
as netas das tataravós
todas as minhas amigas
estão elas
todas elas
agarradas
à minha garganta
que querem?
sinto um gosto de sangue
seus gritos me ferem
tenho mais de cem silêncios feridos
seus silêncios me ferem
tenho mais de duzentos gritos inaudíveis
minha saliva é agora objeto cortante
falo?
faca?
tenho agora mais de cem unhas
cravadas nas amígdalas arranhando
o pouco de conforto que ainda me resta
sinto a força dos seus pés e braços
escalando meu pescoço
estão amontoadas
em guerra
querem alcançar minha boca
são mais de mil
e já sinto no ranger dos meus dentes
- lanço violentas mordidas no ar
a chegada bélica e faminta
de todas elas
que querem?
meu grito?
meu cantar?
minha garganta dói
e queima
vou cuspir fogo
vulcão
tenho agora milhares
de mulheres
na garganta
sou todas elas
e uma dor
que me fez escrever esse
poema.

(palavra feito faca)

Fala

Tudo
será difícil de dizer:
a palavra real
nunca é suave.

Tudo será duro:
luz impiedosa
excessiva vivência
consciência demais do ser.

Tudo será
capaz de ferir. Será.
agressivamente real.
Tão real que nos despedaça.

Não há piedade nos signos
e nem no amor: o ser
é excessivamente lúcido
e a palavra é densa e nos fere.

(Toda palavra é crueldade)

Orides Fontela

sangrar então nascer

1.
acordei louca, com fome, com buracos para dentro, adentro. acordei louca, com vontade de correr que é uma vontade de voar senão uma vontade de ficar e ser plantada e frutificar e ser tudo: raíz, tronco, sombra, descanso, fruto, flor. e folha leve que cai amparada pelo vento acolhida pela terra, que toda queda é alimento. todo choro é para regar, fortificar o chão. e chão é terra e terra é corpo. acordei louca. com fome de tudo, ando pela casa e faço barulho, feito urso dentro da caverna estou grasnando faminta. fome violenta de afago, fome violenta de doar, fome violenta de ser, tão violenta que não sou, que estou sugada, afogada, o excesso me matou hoje. mas tem dias que me salva. tenho cuidado de hortelãs, elas são finas, leves, cheirosas, gostam de muita água mas se molha muito sua raíz cria mofo e se afoga, os meus desejos se muitos me afogam sem eu nem mergulhar. mas tudo é sempre lindo. acordei com meus buracos de dentro ocos. hoje sangrei. minha fome de comer é minha fome de esvaziar. minha vontade de esvaziar é minha vontade de transbordar, vazar para todos os cantos e me desdobrar em grandeza que de tão grande mostra minha pequeneza. fico confusa com os contrários. tento abraçá-los porque são meus. escrevo e derramo sobre o teclado minha saliva de fúria e amor. derramo minha ânsia de urgência, enquanto o tempo pede calma e minha fome é louca. e ser louca é tão bom. o Tempo gosta, diante de toda a sua eternidade os loucos sempre o fizeram rir porque desesperados correm engraçados sabidos do fim dos seus mundos. aiii, hoje não me importa a coerência senão o vômito que vem sem pedir licença e sai de dentro e expulsa as incoerências que ferem. feridas estão minhas infidelidades com os engasgos todos. quanto desacordo. hoje é o dia de me desenganar. sinto meu coração expandir por todo o meu corpo e isso é um incômodo tamanho. o coração é bonito de um jeito que tenho medo de ser. então ele cresce e expulsa minhas covardias, meu apego a elas me faz sofrer, não choro, só faço careta, mas estou me rasgando inteira e nascer é imenso de um jeito que só a alma aguenta. desejo a próxima hora. que horas estarei pronta? que horas a vida será mansa? daqui uma hora? vou escrever até nascer. enquanto isso paro os meus olhos na parede, tô doida, doída. uma palavra de amor e eu sairia desse lugar nenhum, uma palavra de ódio e eu iria para a lama que é algum lugar ao menos. mas ninguém abre a boca, ninguém. só eu escrevo e posso escrever agora para me salvar: eu te amo, daniela. você vai nascer e irá amar tudo o que é, vai aprender que alegria é dia após dia. daniela, você vai viver e isso é ser grande. estou começando a sentir a vida agora. tudo isso que me dói é a presença da imensidão. intenso. nem todo dia tudo é tão bom. acordei louca. gritei agora mas minha voz é rouca, saiu tímida. lembro do meu sangue. ele é limpeza. hoje é meu primeiro dia de morrer. e sinto: está tudo certo então, inclusive essa guerra. uma pausa. faça uma pausa..................................................................................................

me sinto boba. mas não fico triste por isso. fico triste porque as coisas não acontecem exatamente na hora que quero. por isso sou boba, mas não fico triste. outra pausa.

foi uma pausa imensa. o trabalho de parto se demora. não sei se nasço ou se dou à luz. as duas coisas é de uma dor sem nome. as duas coisas são reviravoltas. não sei se nasço ou se dou à luz ou se morro. faço tudo. hoje morri muito. o trabalho de parto se demora. primeiro dia de morte. primeiro dia de rebentar buraco afora.

inverno do corpo. dormir dentro da terra. enterrar sangue. plantar lua. ser ciclo. perder.

hoje sangrei.

segunda-feira, trinta de maio de dois mil e dezesseis, Salvador-BA.

[couraça]

leve vento meu pesado medo
leve vento meu pesado medo
leve vento meu pesado medo
leve vento meu pesado medo
leve vento meu pesado medo

________________

chorar é água que corre livre

água represada

que rebenta

em lágrimas 

minhas águas paradas

se movem

chorar é uma dança

que me faz forte.

__________________

será que minha leveza é de plástico engano minha fé e minha dúvida é frágil meus deus! como é que faz para abrir o coração é necessária alguma violência um rasgar alguma força ou senão a distração de saltitar e de repente levitar no abismo estar caindo e que queda é na verdade um voo repentino para novamente aterrizar tô agora me perguntando se o que chamo de estar calma e consciente é mais um estar precavida portanto o que amar tem a ver com precaução posso sim quero sim cultivar a paciência e avançar com curiosidade como quem entra num quarto escuro e procura onde se acende a luz quero me livrar da vontade apressada de acender a luz não fazer da escuridão um hábito que a escuridão seja caminho nem a desordem nem o hábito nem a ordem então o que então pode ser porque se há escuridão há vida crescendo como o barulho que vem do sangue correndo há possibilidade de fechar e abrir o olho e tudo está como é: escuro mas com potência de criação de renovação de começar construir reconstruir ser um milhão de escuridões todas desconhecidas mas tão íntimas e é isso que quero se possível construir intimidade com o Desconhecido que ele se torne a casa onde moro e que eu tenha minhas surpresas quando caminhar sem nenhuma luz acesa eu quero assim caminhar dentro do desconhecer que amar pode ser o saber cada dia mais que menos se sabe que não se sabe de si nem do outro que só há conhecer\desconhecer enquanto ato como coisa que se faz e não coisa que se apreende não é ler o outro é escrever e não escrever sobre é experienciar ver com os próprios olhos ou com as próprias vendas que tapam a luminosidade extrema que faz cegar o amor e de novo o que amor enxerga é uma luz tão forte que tudo é escuridão que amar é mais simples que parece é que ser simples é que não é fácil e assim me pego numa contradição numa contramão certa que a direção é no horizonte contrário no caminho oposto...

"POESIA NÃO É UM LUXO"

as Deusas estão em terra, fazendo luz como cria, como bebê de barriga, como fio de assombração

encantando gente, aldeias, botos, jardins e sereias

fazendo brotar sementes e pontos de imensidão

as Deusas são filhas fartas, são mãe livres, naturadas

rebentam em flor e cabaça, e dão luz a berimbaus

olhe pra si,

veja

sinta

no antro de quem te cria, tem um ponto de magia, miolo de patuá

olhe pra si

veja, sinta

olhe bem pra sua barriga, no antro de sua vida, no ventre, na luzmenina, tem mandinga, tem lampejo, tem Deusa pra abençoar!

por Belize Pombal
que se inspirou no meu autorretrato (acima)
mas parece que fez para o autorretrato abaixo
 

caço fuço busco o divino em mim
nas coisas que saem pelo meu olho,

que escapam dos meus dedos, 

quando escrevo.
nas rodas onde o tambor
me toca e eu o toco de volta
com minha dança.

quando plena
me sinto parte do mundo
me misturo a ele
e nasço sempre e de novo.
meu divino é de carne e osso
tem pele negra
cabelos crespos e soltos
e um corpo que dança
minha divindade é herança
do útero do útero do útero
do corpo do corpo do corpo
que gerou minhas avós e meus avôs
e meu pai e minha mãe...
e eu...

POESIA NÃO É UM LUXO - por Audre Lorde

A qualidade da luz pela qual escrutinamos nossas vidas tem impacto direto sobre o produto que vivemos, e sobre as mudanças que esperamos trazer por essas vidas. É dentro dessa luz que nós formamos aquelas ideias pelas quais alcançamos nossa mágica e a fazemos realizada. Isso é poesia como iluminação, pois é pela poesia que nós damos nome àquelas ideias que estão – até o poema – inominadas e desformes, ainda por nascer, mas já sentidas. Essa destilação da experiência da qual brota poesia verdadeira pare pensamento como sonho, como sonho pare conceito, como sentimento pare ideia, e conhecimento pare (precede) entendimento.

Conforme nós aprendemos a sustentar a intimidade do escrutínio e a florescer dentro dele, conforme aprendemos a usar os produtos daquele escrutínio para ter poder dentro de nossa vida, aqueles medos que nos comandam e formam nossos silêncios começam a perder o controle sobre nós.

Para cada uma de nós mulheres, há um lugar escuro por dentro, onde escondido e a crescer nosso espírito verdadeiro se ergue, “lindo / e firme como uma castanha / opondo-se colunar ao (v)nosso pesadelo de fraqueza”[2] e impotência.

Esses lugares de possibilidade dentro de nós são escuros porque são ancestrais e escondidos; eles sobreviveram e cresceram fortes através daquela escuridão. Dentro desses lugares profundos, cada uma de nós mantém uma reserva incrível de criatividade e poder, de emoção e sentimento não examinado e não registrado. O lugar de poder de mulher, dentro de cada uma de nós, não é branco nem superficial; é escuro, é ancestral e é profundo.

Quando vemos a vida no modelo europeu, unicamente como um problema a ser solucionado, nós contamos somente com nossas ideias para nos deixar livres, pois isso foi o que os patriarcas brancos nos disseram que era precioso.

Mas quanto mais vamos entrando em contato com nossa consciência de vida ancestral, não europeia, como uma situação a ser experienciada e com a qual interagir, nós aprendemos mais e mais a cultivar nossos sentimentos e a respeitar aquelas fontes secretas de nosso poder de onde vem conhecimento verdadeiro e, portanto, as ações duradouras surgem.

Nesse ponto no tempo, acredito que como mulheres, carregamos dentro de nós a possibilidade de fusão dessas duas abordagens (razão e sentimento) tão necessárias à sobrevivência, e chegamos perto dessa combinação em nossa poesia. Eu falo aqui de poesia como uma destilação revelatória da experiência, não o jogo de palavras estéreis, muitas vezes os patriarcas brancos distorceram a palavra poesia para significar – para cobrir um desejo desesperado por imaginação sem vislumbre.

Para mulheres, então, poesia não é um luxo. Ela é uma necessidade vital de nossa existência. Ela forma a qualidade da luz dentro da qual predizemos nossas esperanças e sonhos em direção à sobrevivência e mudança, primeiro feita em linguagem, depois em ideia, então em ação mais tocável. Poesia é a maneira com que ajudamos a dar nome ao inominado, para que possa ser pensado. O horizonte mais distante de nossas esperanças e medos é calçado por nossos poemas, talhado das experiências pétreas de nossas vidas diárias.

Conforme eles se tornam conhecidos e aceitos por nós, nossos sentimentos e a exploração honesta deles, se tornam santuários e solo polinizado para a mais radical e audaz ideia(s). Os sentimentos se tornam um abrigo para aquela diferença tão necessária à mudança e a conceituação de qualquer ação significativa. Agora mesmo, eu poderia nomear pelo menos dez ideias que eu teria achado intoleráveis ou incompreensíveis e assustadoras, exceto se tivessem vindo depois de sonhos e poemas. Isso não é fantasia tola, mas uma atenção disciplinada ao verdadeiro significado de “isso parece certo para mim.” Nós podemos nos treinar a respeitar nossos sentimentos e transpô-los em uma linguagem para que possam ser compartilhados. E onde aquela linguagem ainda não existe, é nossa poesia que ajuda a tecê-la. Poesia não é só sonho e visão; ela é a estrutura óssea de nossas vidas. Ela lança as fundações para um futuro de mudança, uma ponte entre nossos medos e do que nunca aconteceu antes.

Possibilidade não é para sempre nem instante. Não é fácil sustentar crença. Às vezes podemos trabalhar muito e duro para estabelecer uma primeira trincheira de resistência real às mortes que esperam que vivamos, só para ter essa trincheira roubada ou ameaçada por aquelas calúnias que fomos socializadas a temer, ou pela retirada daquelas aprovações que por segurança fomos alertadas a buscar. Mulheres, nos vemos diminuídas ou abrandadas, falsamente, pelas benignas acusações de infantilidade, de não-universalidade, de mutabilidade, de sensualidade. E quem pergunta a questão: eu estou alterando sua aura, suas ideias, seus sonhos, ou eu estou meramente movendo você a atos temporários e reativos? E mesmo que a segunda não seja má tarefa, é uma que deve ser vista no contexto de uma necessidade de verdadeira alteração das fundações mesmas de nossas vidas.

Os patriarcas brancos nos disseram: penso, logo existo. A Mãe Negra dentro de nós – a poeta – sussurra em nossos sonhos: eu sinto, portanto eu posso ser livre. Poesia cunha a linguagem para expressar e empenhar essa demanda revolucionária, a implementação daquela liberdade.

Contudo, a experiência nos ensinou que ação no agora é também necessária, sempre. Nossas crianças não podem sonhar a não ser que elas vivam, elas não podem viver a não ser que estejam nutridas, e quem mais vai alimentá-las da comida verdadeira sem a qual seus sonhos não serão nada diferente dos nossos? “Se você quer que nós mudemos o mundo algum dia, nós ao menos temos que viver tempo o bastante para crescer!”, grita a criança.

Às vezes nos drogamos com sonhos de ideias novas. A cabeça vai nos salvar. O cérebro sozinho vai nos libertar. Mas não há ideias novas esperando nas asas para nos salvar como mulheres, como humanas. Só há aquelas velhas e esquecidas, novas combinações, extrapolações e reconhecimentos, desde dentro nós mesmas – junto à renovada coragem para tenta-las. E nós temos que encorajar constantemente, a nós mesmas e umas as outras, para tentarmos as ações heréticas que nossos sonhos implicam, e que tantas das nossas velhas ideias desprezam. Na linha de frente de nossa movimentação até mudança, só há poesia para aludir à possibilidade feita real. Nossos poemas formulam as implicações de nós mesmas, o que sentimos dentro e ousamos fazer realidade (ou trazer ação de acordo com), nossos medos, nossas esperanças, nossos terrores mais cultivados.

Pois dentro de estruturas vivas definidas pelo lucro, pelo poder linear, pela desumanização institucional, nossos sentimentos não foram feitos para sobreviver. Mantidos por perto como adjuntos inevitáveis ou passatempos prazenteiros, era esperado que sentimentos se curvassem a pensamento como era esperado que mulheres se curvassem a homens. Mas as mulheres têm sobrevivido. Como poetas. E não há sofrimentos novos. Nós já os sentimos todos. Nós escondemos tal fato no mesmo lugar em que nós escondemos nosso poder. Eles emergem em nossos sonhos, e são nossos sonhos que apontam o caminho para liberdade. Aqueles sonhos se tornam realizáveis por nossos poemas que nos dão a força e coragem para ver, sentir, falar, e ousar.

Se o que precisamos para sonhar, para mover nossos espíritos mais profunda e diretamente até o encontro, é menosprezado como luxo, então nós desistimos do cerne – da fonte – de nosso poder, nossa mulheridade; nós desistimos do futuro de nossos mundos.

Pois não há ideias novas. Só há novas maneiras de fazê-las sentidas – de examinar como nos parecem aquelas ideias sendo vividas no domingo de manhã às 7 A.M, depois do café da manhã, durante amor voraz, fazendo guerra, parindo, chorando nossxs mortxs – enquanto nós sofremos as velhas esperas, combatemos os velhos conselhos e medos de sermos silentes e impotentes e sós, enquanto nós provamos nossas possibilidades e forças.



traduzido por tatiana nascimento
https://traduzidas.wordpress.com/

quando se aproximares
da escuridão
da minha pele
saiba que ela
batalha e desbrava
e habita
campos libertos
onde se desconstrói branquitudes.


saiba que minha escuridão
é meu guia
em meio à claridades
que cegam
e paralisam
intensidades
e sacraliza opressões

saiba,
sagrada é minha escuridão!

quando se aproximares
da minha pele
saiba que ela
é antiga
e que foi arrancada
pelo feitor
que chicoteou
até ver
o branco
da minha carne
que viva
sangrou
resistiu
e sob o sol
se queimou
escureceu
trabalhou dançou nasceu

saiba que minha pele
é também meu dentro
que o que tu tocas
e beija
é escuridão
te cuidas!
que eu fujo à obediência
minha carne de guerra
e de paz
te espia
antes de tu, levianamente
se fartar
ela te embosca na mata
arma uma arataca
e te esvazia

eu vou te escurecer.

futuro do subjetivo

janela, porta, casa, pedaços de mim ou eu inteira.

umas besteiras, carências, sinceridades, auto-diálogos...

para quem não me conhece que passe a me estranhar,

quando nesse mundo eu me fizer publicada.

____

talvez,

o que chamo

micro eternidade

é o que os outros

chamam instante.

o que quero dizer é isso mesmo:

que o instante é uma pequena eternidade.

9embro, 2014
ssa

reza particular

me faça imensa 

me faça imensa

me faça (a) mar

me faça céu

me faça céu

que as nuvens passem

que as nuvens passem

ora cheias

horas sem

ora ação

verão, 2015
ssa

____

desengolir:
para não engasgar
com vontades

____

assim como dizem os muros dessa cidade: amarelo cura. 

dois dias doidinha sem pisar o pé na rua. uma quase superstição: é que tenho cá comigo que quando chove ninguém sai de onde está, porque algo ali, onde quer que você esteja, necessita de um olhar demorado. e desse demorar vai nascer uma aprendizagem, um sentido arrancado, vai ser devolvido uma calma que só se tem depois de uma tempestade. é tempo de se recolher; r e c o l h e r. e nessa recolheita só o que se pode fazer é plantar planos planaltos e quanto maior o devaneio melhor a realidade. a chuva. tomar um banho de chuva é ser devolvido para a terra. virar lama, lama lenta, lamacenta, placenta, almalama mala lama alma a n a g r a m átic a enigm. a. chuva é ar e terra que se liquefez. eu, sopro carnal, suspiro divino. elo cura. elo cura. elo cura. amarela chuva. dois dias doi doidinha dia.

"E te pareço bela
Ou apenas te pareço
Mais poeta talvez
E menos séria?
O que pensa o homem
Do poeta? Que não há verdade
Na minha embriaguez
E que me preferes
Amiga mais pacífica
E menos aventura?
Que é de todo impossível
Guardar na tua sala
Vestígio passional
Da minha linguagem?
Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade
Que nunca me soubeste?"



11deAbriu, 2015, Outono chuvoso
ssa

____

como se o homem fosse vela, barco
e o mar, vento.
o eterno desbravado pelo tempo.
a isso chamam
temporal.

o homem morre.
o mar não,
o mar é para sempre...
palavra de pescador.

o banho chuvoso mais grandioso da minha vida

encharcou até

os órgãos

os ossos

as veias

o coração

tudo corre

correnteza

adentro

destruindo

velhos

caminhos

abrindo

novas

incertezas.

hoje choveu em mim.

maio, 2015
ssa

poem(á)gua

o céu é o mar
de cabeça
pro ar.

é mar o céu.

mergulho alto
voo profundo.

Tarkovsky, em Stalker

"Que se cumpra o idealizado.
Que acreditem.
Que riam das suas paixões. Porque o que consideram paixão, na realidade, não é energia espiritual, mas apenas fricção entre a alma e o mundo externo. O mais importante é que acreditem neles próprios e se tornem indefesos como crianças, porque a fraqueza é grande, enquanto a força é nada.
Quando o homem nasce, é fraco e flexível, quando morre, é impassível e duro. Quando uma árvore cresce, é tenra e flexível, quando se torna seca e dura, ela morre. A dureza e a força são atributos da morte, flexibilidade e fraqueza são a frescura do ser. Por isso, quem endurece, nunca vencerá."

____

eu quero ir mais longe, alcançar lonjuras, alçar meu eu, ficar tonta e rir
eu quero correr numa alegria avermelhada da veia, do pulso
visitar meu olho, ouvir minhas pernas
eu quero ir mais longe
eu vou ali em mim
eu vôo cá


maio, 2014
ssa

____

ABRAÇO
É
ATO
DO VERBO
SOLTAR

____

onde tudo nasce
a lua nasce
cheia cheíssima
onde se morre
o dia
mais um dia
o tempo é nublado
o que o céu quer nos dizer?
quem sabe
que lancemos a alegria dos começos
do que é fresco
sobre
o que finda e precisa findar
quem sabe
o que o nublado quer nos contar?
que existe sopro
e tudo sai do lugar
e que o mundo existe
em dualidade e fragmento
e quem é a gente
pra juntar
mas se tudo existe
ao mesmo tempo
tudo existe junto?
tecido
costurado
emaranhado
discórdia cósmica
se chama
caos?

onde tudo nasce está aberto
onde tudo morre está nublado
o que isso tem a nos dizer?

fim do outono, 2015 - salvador-ba

____

dormir
descansar os pés
no quarto
crescente
sonhar
trajeto para uma lua plena
dormir

01/07/14, inverno

o escuro é fértil

lendo Artaud, a proximidade entre o teatro e a peste (negra). os dois, fenômenos que acionam agudezas, extremidades: morte ou purificação. ele diz da destruição enquanto caminho para o supremo equilíbrio. e essa mesma destruição dá ao homem olhos de ver a si mesmo como é, do fazer cair máscaras, de acionar sombras que iluminem sombras que liberem forças, forças obscuras que leva à origem dos conflitos. trabalho grandioso esse de acessar o próprio escuro. trabalho libertador ante o destino. o escuro é delírio. o delírio é possibilitador.
há muito discordo que amor e dor faz rima. o amor não é bom se doer, acho. comecei achar chato só crescer a custa de conflitos. mas... tenho que lembrar que amor revira, e todo revirar-se é deixar cair, quebrar, romper algo. e tudo isso dói em algum lugar. ás vezes carne disfarçada de pedra obrigada a se rasgar e deixar à mostra o veludo. a entrega custa o dissolver, que é derreter, virar outra coisa: destruir. e destruição não é fim. o big bang nos conta isso. o tempo de paz nem faz nem desfaz. o amor só é bom se dor, mas não quero a dor que não seja libertação.*
lendo Artaud acordei que sim, só se cresce a custa de conflitos, o delírio é vontade de transmutação, a crise é o desvio da rota. a vida passeia nos pólos. a vida é pico. intensidade. não pode menos.
lendo Artaud não sei o que faço com meu desejo de ser zen. álias, sei: é que o importante é que eu desejo. o delírio é desejar. tem que querer.

*parafraseando Manuel Bandeira.

DESVIO

No meio da pedra tinha um caminho

tinha um caminho no meio da pedra
tinha um caminho
no meio da pedra tinha um caminho.

Sempre me lembrarei desse aprendizado
na morte das minhas pernas tão medrosas.
Sempre me lembrarei que no meio da pedra
tinha um caminho
tinha um caminho no meio da pedra
que estava no meio do caminho.

[com sua licença, Drummond, mas chega de melancolia]

____

eu, quando te
respiro,
tu,
me inspira.

alimentados, suspiramos.

____

 aleksandra waliszewska

o espelho

são

os

outros.

r e f l e x o o x e l f e r            

ou alteridade?

____

deixei
- é tempo de deixar
abrir meu corpo
e de lá

arrancar, por mim, o que
por mim
foi indigesto
é tempo de deixar
cortar
o tecido
volumoso que é feito a pele
são seis
os números que
dão acesso ao
delicado e complexo
interior do
eu, sangue osso
medo
eu agora me vejo tecido
suporto agulhas
cortes
furos
reparos

a gente é bicho frágil,
mas não morre fácil.

____

ele se botou e eu mordi
nhac!
era um goiaba.

[do meu canibalismo vegano]

lembrete

(coisas que parecem óbvias mas a gente não consegue por em prática)

dos ciclos: olhe para o que fica
não queira resultados
não olhe para o passado
não faça nada sem coração
encontre-se
tome um chá das cinco consigo
te escute
apesar das tretas
tenha alegria e fé
é tudo travessia, aprendizado
não pense antes de agir,
medite!

____

uma vez
aqui sonhei
que eu era
o mar.



salvador, 2014

____

antes: abrir-se
para as portas.

porque ás vezes, elas
já estão abertas.

a gente é quem
tá fechadx.

corpo par corpo tido

Ai, meu coração do ar,
que doa,
que doa,
de doar!



[pequena prece]

____

Um ciclo se flecha,
outro se arma.
O alvo é incerto.


[dezembro, sol em sagitário]

vem!
que te dou beijú
e te faço um beijo!


[culinária puro amor]

pequena sagração

Ontem bebi um copo
de lua cheia
d'água

minha rainha de paus
minha nossa senhora da coragem
do coração de água
do coração de fogo
da força
minha nossa
senhora doce

me dê um coração
todo cheio de coração
todo cheio de coração
todo cheio
de cor age
cor ação

anulação do ego

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daniela   daniela   daniela   daniela   daniela 

danieladanie la dani eladanielada nieladani

eladanieladan ieladan ieladanie ladanielada

daniela   daniela   daniela   daniela   daniela